Hacía tiempo que no sabía nada de él. Me ha extrañado mucho su ausencia después de todo lo que ha pasado. Pero ha vuelto, y esta vez le he visto la cara. Era tal como la esperaba, pero aún así me sobrecogí al verla. Su mirada me era familiar, profunda y destructora. Recordé de quién era esa mirada, entonces comprendí mi destino. Volvimos ha hablar sobre su llegada, y me aturdió su respuesta: “Tú no lo sabes, pero lo estas haciendo como mejor se puede hacer.” Percibí algo extraño en su aspecto, en su forma de ser; era… más humano. El que un día decidió dejar de ser ángel. Se que aunque no lo perciba sigue ahí, con una fusta guiando mis pasos.
50 años de Chupar Chups
En 1958 Enric Bernat tuvo una idea, algo tan simple como ponerle un palo a los caramelos para evitar que los niños se manchasen de dulce y tener contentos así tanto a hijos como a padres. Pero este producto paso a ser un verdadero fenómeno de masas gracias a su logotipo diseñado por Salvador Dalí en 1969, haciendo que dejase de ser simple marketing para pasar a ser parte de la cultura pop.
Para celebrar el medio siglo de esta simple y gran idea, MTV nos presenta el Concierto 50 Aniversario de Chupa Chups. Se celebrará en Barcelona el viernes 26 de septiembre, en la plaza frente al Palau Sant Jordi a las 20:00. Con conciertos de Pig Noise, The Rasmus, Katy Perry, Daniel Powter y Angy, promete ser un velada entretenida. Haber si me recupero de la afonía para poder disfrutar del concierto, bueno eso y algún amigo que me pueda devolver a casa (vivo mucho los conciertos, la verdad). Por cierto, olvidaba comentarlo, el concierto es de entrada libre, y menos mal porque no tengo el bolsillo para sustos.
Lo dicho, ha disfrutar del aniversario de ese gran invento que ha marcado la historia, la cultura y la vida de tanta gente (en la que me incluyo, el Chupa Chups es recuerdo de viejos tiempos).
No querer
Hoy me ha dicho lo que nunca debió decir. A destruido lo poco que quedaba en mí. Cuando el alcohol empezaba a abandonar mis venas, comencé a comprender lo que no quería suceder. Un grito ahogado en mi interior desvelabame, obligándome a abandonar a quien quiero en mitad de la noche. Frío. ¿Porqué me lo ha dicho ? Si no es verdad. Rabia, rabia que esta noche ha destrozado mis nudillos contra un pared. Una y otra vez. El calor de la sangre entre mis dedos. ¿Porqué? Me doy asco a mi mismo. Hace ya tiempo que no pido que me quieran, solo que me dejen querer. Ya, ni eso. Tengo miedo, porque se lo que va a pasar. ¡Mierda! Todavía recuerdo su olor. Se que acabaré por conformarme, conformarme con la primera persona que por lo menos finja quererme. No quiero lo que me conviene, sino lo que deseo. Me apetece sentarme en la sombra y dejar la vida pasar, hasta que llegue el fin y así terminar.
Piel ardiendo
Realmente ya no se ni lo que deseo. Lo único que hago, es vagar por dos mundos, buscando. Como el que perdido en el desierto, busca un trago de agua. Fria, limpia, clara y salvaje. Pero hace tiempo que solo me alimento de sangre. De mi propia sangre, y eso me empieza a agotar. No encuentro el agua. Creo, que empezaré a sorber la sangre de otros seres. Puede que sea lo mejor. Puede que sea lo que se ha destinado para mi en este mundo. La sangre siempre causo ese extraño efecto en mi, será lo que necesito? Ya no se ni lo que quiero. Me apetece, que esta jaula de hormigón y acero, hagan hervir mi sangre y esta queme mi piel. Devorarlas, devorarlas a todas. Supongo que me gusto quemar aquellas alas, y ahora quiero quemar más. Quiero undir más ángeles en mi miseria. No podré escapar de mi jaula, pero puedo extender mi jaula y arrastrar hasta ella nueva compañía.
Hoy estaba sólo, frío y gris. Entonces ha venido él, para mostrarme a través de sus ojos la ciudad en llamas. Me esta enseñando a caminar entre mundos, y a matar los sentimientos cuando empiezan a molestar. Es algo que no me importa. Por que ya no se ni lo que quiero, a parte de abandonar mi humanidad.
Cuaderno de Bitácora: 18 de Septiembre de 1665
Ya nos encontramos de vuelta en Isla Tortuga, descansando dado que ayer abordamos la famosa goleta francesa. Por desgracia no pudimos hacernos con todo el botín y sufrimos bastantes bajas pero no nos fuimos con las manos vacias. Al parecer la goleta había sufrido diversos intentos de abordaje, entre ellos el primero que intentamos a principios de mes sin dejar que la víctima apenas abandonase el puerto, y todos ellos fueron frustrados por la gran cantidad de tripulantes preparados para defender el navío y por el cambio de ruta no previsto. Pero ayer, aprobechando un pequeño vendabal, dimos caza al velero francés aprovenchando la niebla de la madrugada. Tras el ataque la goleta volvió a L’Hôpital para recuperarse de las bajas antes de volver a intentar cruzar el océano, por esa razón El Viejo Lobo permanece fondeado en Isla Trotuga reclutando nueva tripulación y a la espera de que nueva información sobre nuestro principal presa (sin descartar otros posibles botines).
Personalmente, debo decir, que ya no se trata únicamente del botín que pueda transportar, sino de algo personal, hemos abordado muchos navios (para el poco tiempo que llevamos en esto) preparandonos para nuestra “obsesión”.
Plumas quemadas
Han ardido alas, igual que en mi sueño. Ese en el que me acerco por detrás, parece un ángel, entonces gira su cara para recibir mi llegada. Y al llegar yo, le extiendo las alas mediante una suave caricia y al morder su cuello, estas empiezan a arder, carbonizando sus plumas para dejar tan solo los huesos enegrecidos. Y hoy han ardido alas, como en mi sueño.
No sólo camina entre nosotros, ahora puede interactuar con la realidad
Ciudad en llamas
Resbala sangre por mis dedos.
Que arde al tocar el suelo.
Ahora negras alas brotan de los muñones.
Y arden ángeles al mostrarles la lujuria.
Ismael camina entre nosotros.
Dulce introducción al caos
Como quieres que escriba una canción?
Si a tu lado no hay reivindicación.
La canción de que el tiempo no pasara,
donde nunca pasa nada.
Una racha de viento nos visitó,
y al árbol ni una rama se le agitó.
La canción de que el viento se parara,
donde nunca pasa nada.
Un otoño el demonio se presentó,
fue cuando el arbolito se deshojó.
La canción de que el tiempo se atrasara,
donde nunca pasó nada.
Una racha de viento nos visitó,
pero nuestra veleta ni se inmutó.
La canción de que el viento se parara,
donde nunca pasa nada.
Mientras tanto pasan las horas,
sueño que despierto a su vera,
me pregunto si estará sola,
y ardo dentro de una hoguera.
Como quieres que escriba una canción?
Si a tu lado he perdido la ambición.
La canción de que el tiempo no pasara,
donde nunca pasa nada.
Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas,
agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,
me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.
volar, volar!
Una racha de viento nos visitó,
y a nosotros ni el pelo se nos movió.
La canción de que el viento se parara,
donde nunca pasa nada.
Ya no queda una piedra en pie,
porque que el viento lo derribó,
no, no hay esa canción.
Ya no queda nada de ayer,
porque el viento se lo llevo,
no, no hay esa canción.
Extremoduro
Han vuelto
– ¡Otra vez están aquí! ¿Porqué vuelven?
– No lo se, esto es cosa de tu humanidad. Pero…
– Eh?
– Podemos aprovecharnos de su fuerza para mejorar.
– ¿Cómo?
– Eso déjamelo a mí
