Hoy 30 de Julio de 1665, a última hora de la tarde, el bergantín mercante La Gacela ha sufrido un motín con el capitán Ramón del Valle al mando. Gran parte de la tripulación, descontenta con el gobernante de la nave y tras recibir la noticía de que Isla Tortuga ha sido entregada al dominio del bucanero francés Bertrand d’Ogeron dando así total libertad al tráfico marítimo, se ha alzado en armas tomando el control del navío y matando a todo el que se oponía. Y yo, Ismael, he sido nombrado por los marineros nuevo capitán del recién bautizado bergantín Viejo Lobo. Ahora navegamos con rumbo hacía Isla Tortuga, con intención de cambiar gran parte de nuetro cargamento de plata y café por más munición y algunos víveres. Mucha gente consideraría este acto de traición y piratería, tratándonos de filibusteros. Por fín somos realmente libres, y mientras yo este al mando de la nave víviremos viajando por todas las Antillas a nustro antojo, disfrutando de la vida que los grandes imperios nos quieren quitar.
Cuaderno de Bitácora: 30 Julio de 1665
Día gris
Día gris, a pesar del Sol. Mi cuerpo, exahusto, ya no puede con sigo mismo. Un cansancio apenas comparable, con el agotamiento que nubla mi mente y atormeta mi alma. Ya no se si quiero despertar, o dormir tan agusto drogandome más.
Ahogando penas
Pinchandome felícidad en el baño de un bar,
por la virgen más puta que jamás pude encontrar.
Y que más me pueden hacer,
cuando ya me han quitado a tiras la piel.
Con la tinta destilada de mis venas,
he escrito un poema en barco de papel;
que naufraga en un charco,
donde miro mi reflejo y me pierdo en él.
Corazones de madera en un banco del parque,
junto a un litro de vino y entre cartones,
sueño que no sueño y vuelvo a besarte.
La noche que cae y el frío que pega,
despierto en el mundo y deseo salir.
Recojo mis harapos me largo de aquí,
un vacío en el pecho me grita al oído que quiere morir.
Alcohol en mis venas,
veneno en mi piel,
he vuelto a perderme
en un trozo de papel.
Palabras y conceptos
Los humanos carecen de bondad. Que haya una palabra para ello solo prueba la existencia del concepto. Ten cuidado de no atropellar a muchos minotauros de vuelta a casa.
Dr. Gregory House
Toma de conciencia
– ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Siempre ha sido así?
– Nunca lo habías querido ver. Ahora que lo sabes, ¿que opinas?
– Eres más necesario que nunca.
– En esta vida jodes o te joden.
– Por desgracia, tienes razón. Hazlo…
– ¿Qué?
– Sal ahí fuera y enséñales de la mierda que están hechos. Es hora de devolverlas todas juntas…
– No te preocupes, verán como todo su mundo se desmorona ante sus pupilas. Y que entre los escombros prevalece lo que siempre creyeron más debil…
A partir de ahora, llamadme Ismael
La sangre que corre entre mis dedos y se mezcla con el sudor. Fue una dura batalla, pero poco a poco veo como exhala su último aliento con su cuello entre mis manos. Pronto sere él y él no será más que un fugaz recuerdo.
Ismael
Quererse
Increíble, volverlo a sentir. Escuchar el placer que generan mis manos. Ver como cada sutil caricia que realizan, se ve devuelta en un intenso movimiento acompañado de una suave contracción. Sentir el calor de unas piernas rodear mi cuerpo, mientras su lengua me susurra, aderiendose a mi cuello. Dientes mordiendo mis músculos, uñas atravesando mi piel. El aroma de un cuerpo agarrándose al mio, abrazándome a él, intentando fundirlo con migo. Besando unos labios que intentan pronunciar lo impronunciable. Mirando unos parpados cerrados, que se habrén para dejar entrever unos ojos que muestran complicidad. La complicidad de un momento mágico, de quererse para luego olvidarse. Detener el tiempo y hecerlo eterno, para consumirlo todo en un instante. Sabiendo que ansía derramarse sobre mi, sabiendo que es para después no acordarse.
Primer error
– Te dejaste llevar.
– Lo siento Ismael.
– El error a sido mio, te confié demasiado. Todavía no estas preparado.
– Sí señor.
– Por suerte no perdimos el control. Hay que trabajar más, pero el final ya esta cerca.
– Me esforzaré más a partir de ahora.
– No lo dudo. Lo necesitamos…
Un loco de verdad
Un loco con dientes que supuran.
Su mirada le toma el peso a mi alma y atraviesa mi frente.
Sus manos se tienden hacia mí, intenta estrangularme…
Murmura detrás de su barba…
La verdad… La verdad es como una manta que nos deja los pies fríos.
Ya puede uno tirar de ella hacia sí en todos los sentidos, que nunca nos cubrirá del todo.
Sacudidla, tirad de ella, nunca será suficiente…
Desde el día en que se viene al mundo, llorando, a aquel a quien se le entrega, agonizante, no puede hacer más que cubrirse con ella la cabeza y gemir, llorar o aullar.
Todd Anderson, en El Club de los Poetas Muertos
(N. H. Kleinbaum)
Blancanieves
Hoy en el supermercado me he topado con Blancanieves. Mientras esperaba mi turno para pagar en la cola que lleva a la cajera, una clara y limpia risa me ha sacado de mi aletargado sueño en el que Los Marea me susurraba sus versos al oído. Abro los ojos y veo junto a mí una angelical niña de unos nueve años, con cabellos dorados recogidos ligeramente por unas gafas de plástico rosas en modo diadema y unos ojos azules más profundos que cualquier mar de los que he visto hasta hoy. Vestida con el traje de Blancanieves, saltaba, reía y jugaba alegremente dando tumbos por todo el local. Era como un angelito jugueteando entre los mortales. Al alzar la vista, veo en la puerta del supermercado a un viejo gritando y discutiendo con la encargada porque aseguraba haber llegado dos minutos antes de la hora de cerrar y quería entrar a comprar.
Es increíble como el paso del tiempo y sobretodo la sociedad corrompen cualquier alma por pura e inocente que sea. Espero y deseo que esa niña no crezca nunca, y que por una sola vez la inocencia pueda restar intacta en un solo ser.
